Infernale

La ronde, de saison en saison

S’enroule autour de soi

Au centre des pressions

Le Ki

Non point qui tue

Mais qui pleure

Et qui rit…Ha !ras

De terre

Et qui gonfle

Au rythme du printemps en rut…

Tapis vole

Feuille morte en cadence,

Roulé-boulé

Kochinage, irimi

Sans cesse renouvelé

Pour parfaire

A chaque instant

L’œuvre commencée

Parfois ceinte d’une ceinture

Blanche ou noire

Suivant le tempo de chacun !

A la fête ici bas

Êtes conviés en assemblée, pour à Buziet

Boire, chanter et danser

Jusqu’au matin, à l’aube annoncée.

Prenez guitares et tambourins,

Et tout le bataclin !!

A vos chapeaux,

Et vos marques, si ça vous chante.